Para mí, el 1.º de enero nunca ha sido un día de ambición. Es un día de inercia suave. Sin urgencia. Sin propósitos gritados al vacío. Solo un día de reflexión tranquila. Al crecer, significaba ver el Concierto de Año Nuevo de la Filarmónica de Viena con mis padres, seguido del salto de esquí desde Garmisch-Partenkirchen. Sonido, belleza, vuelo, quietud. Un ritmo que no me pedía nada.

Este año se sintió parecido. Y distinto.

Ahora, como padre de cinco hijos (casi) adultos y profundamente involucrado en mi trabajo como coach, sentí el impulso de encender la computadora y compartir lo que se movió por dentro. Espero que lo disfrutes.

Los planes mejor trazados de ratones y hombres
suelen salir mal,
y nos dejan solo pena y dolor
en lugar de la alegría prometida.

Robert Burns

Estos versos son suficientes.
Dicen lo que hay que decir.

Los planes fallan.
Incluso los buenos.
Especialmente los buenos, a veces.

Burns nombra el problema. No lo explica. No lo suaviza. Simplemente enuncia lo que la vida sigue enseñándonos, estemos o no preparados para escucharlo.

El segundo poema, de A. J. Cronin, hace algo distinto. No pasa de largo frente al problema. Se queda ahí, con él.

La vida no es un corredor recto y sencillo por el que avanzamos libres y sin obstáculos,
sino un laberinto de pasajes,
por los que debemos buscar nuestro camino,
perdidos y confundidos, a veces detenidos en un callejón sin salida.

Pero siempre, si tenemos fe,
se abrirá una puerta para nosotros,
no necesariamente la que nosotros mismos habríamos imaginado,
sino una que, con el tiempo, demostrará ser buena para nosotros.

Lo que me llama la atención de las palabras de Cronin es que no se apresuran hacia el consuelo. No niega la confusión. No la romantiza. La acepta como parte de la arquitectura de la vida. Un laberinto. Pasajes. Callejones sin salida. No errores ni buenas decisiones. Simplemente es.

En el rendimiento humano, esta suele ser la parte que saltamos demasiado rápido. Queremos recuperar la claridad cuanto antes. Dirección. Un nuevo plan. Algo firme a lo que aferrarnos. Tratamos el estar perdidos como un fracaso, en lugar de reconocerlo como una etapa.

Cronin parece sugerir que estar perdido no es una desviación del camino. Es el camino.

En el coaching, veo lo inquietante que resulta esto para personas acostumbradas a la competencia. Al impulso. A estar “en control”. Cuando el corredor desaparece y aparece el laberinto, la confianza se resiente. No porque la capacidad haya desaparecido, sino porque la certeza lo ha hecho.

Cronin no promete la puerta que queremos. Es muy preciso en eso.
No la que habríamos imaginado.
No la que habíamos planeado.

Esa es la parte difícil.

Avanzar sin saber dónde está la puerta. O incluso si existe todavía. Continuar de todos modos. No por un optimismo ciego, sino por la confianza de que quedarse quieto en el laberinto es peor que elegir un pasaje y caminar.

Ese tipo de valentía es discreta. No se parece a grandes declaraciones de visión ni a planes a cinco años. Se parece a permanecer presente cuando las cosas no se resuelven rápido. A seguir actuando con cuidado cuando el resultado no está claro. A moverse sin garantías.

Quizás eso es lo que hizo que este 1.º de enero se sintiera distinto. No la idea de que los planes fallen, sino la comprensión de que cuando los planes fallan, no somos nosotros los que fallamos. Significa que hemos entrado en el laberinto.

Y el trabajo, entonces, es simple.
No fácil. Pero simple.

Sigue caminando.
Presta atención.
Confía en que una puerta se abrirá.

Tal vez no la que imaginabas.
Pero una que, con el tiempo, demostrará ser buena.